PAROLES
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B e r c e u s e
C’était loin de tout, loin de ce monde à nous
qu’il passait par là, à petits fracas
Entre les gros noyers et les chênes verts
il mangeait de la forêt
et sa charette chantait
Il ne fait que passer
au loin, voit les maisons
le village où tant de pieds
dansent et tournent en rond
C’est un passeur, un passant
c’est quelqu’un d’important
l’inconnu voyageur, quelque part ça fait peur
mon petit chat, mon coquillage
je sais qu’à part les nuages
la lune
n’est plus la lune entre nous
la lune
fera tes rêves tout doux
C’était près de tout
près de nous, dedans nous
il filait, se faufilait
il n’arrivera jamais
Dans le petit matin
tient le monde dans sa main
encastré au chemin
roule jusqu’à demain
Il voudrait bien parler
mais les objets le gênent
il voudrait bien aimer
mais les ombres se sèment
aux 4 coins du vent, aux 4 coins du temps
dans sa peau de vêtements
quoi qu’il attend
mon petit chat, mon coquillage
je sais qu’à part les nuages
la lune
n’est plus la lune entre nous
mais la lune
fera tes rêves tout doux
Maintenant il pleut des histoires
tombées là de nulle part
des histoires,
de celles qui ouvrent les placards
sous les prés y’ a des trains
sous les pieds y’a des mains
des arbres on fait les tables
d’un paysage coupable
Les branches craquent
la roue chante
la nuit flanche
et c’est le jour qui retente sa chance
T’auras beau galoper
et lui va tranquillement
quand tu seras arrivé
lui sera là avant
petit chat, coquillage
je sais qu’à part les nuages
la lune
n’est plus la lune entre nous
la lune
a tout vu, tous les temps, partout
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U n e h i s t o i r e
C’est l’histoire, une histoire
piochée là au hasard
une histoire,
de celles qu’on croise entre deux gares
qui se loge au creux des toits des têtes
qui se glisse, et élargit les yeux
dans de petits fracas
que sans cesse je guette
et qui guident mes pas
vers un endroit où être
peut être
C’est l’histoire, une histoire
qui est sans nom, sans famille
une histoire de voyages,
d’horizons et d’homme libre
la p’tite histoire
de tous les points de départ
qui passoirent
la terre
la terre qui est ronde, et petite et pointue
et qui ne mène à rien d’autre qu’à elle même
C’est l’histoire, une histoire
de qu’est-ce-que c’est que de ne pas savoir
et de chercher
des clefs taillées en pensées
quelques, quelques passages à esprits
quelques, quelques copeaux de vie
Et tout autour, ça s’évanouit
ça devient flou, ça se racourcit
C’est l’histoire, une histoire
de quand t’es tout seul et que t’attends
quelque chose de fou
ou bien alors que passe le temps
Et là soudain, j’ai vu
un gros klaxon traverser la rue
un gros soleil
